„Hier darf nicht geraucht werden“, sagte ich, bevor er mehr als drei Schritte in den Laden gemacht hatte. Er sah sich um, als würde ich mit jemand anderem sprechen, und fing meinen Blick auf, um sicherzustellen, dass ich es ernst meinte. Unerwartet und unerklärlicherweise zog er die Zigarre aus dem Mund und steckte sie in die große silberne Schnalle an seinem Gürtel. Als er auf mich zukam, ließ er den erloschenen Stogie im Columbo-Stil in seine Manteltasche fallen.
„Das ist Ihre Kaffeehütte?“ er hat gefragt.
"Was?"
„Kaffeestube, Diner.“
„Kaffeehaus, und ja, ich bin der Besitzer.“
Einer dieser Verkäufer der alten Schule, dachte ich, die die Straße entlanglaufen und jedes einzelne Geschäft kalt anrufen.
„Wissen Sie“, sagte er, „dieses Haus heißt Three Cedars.“
„Das weiß ich, denn das ist der Name, den ich dem Unternehmen gegeben habe, als ich das Unternehmen gegründet habe.“
„Und du kochst hier Kaffee?“
„Wir rösten Kaffee und kochen Kaffee. Kann ich Ihnen mit irgendwas helfen?"
Er blickte zu Boden, als suchte er nach einer Antwort auf meine Frage. Er trug den zerknittertesten Khaki-Anzug, den ich je gesehen habe, ein ebenso zerknittertes blaues Hemd und eine dünne burgunderrote Fliege, die fast die gleiche Farbe hatte wie seine Penny-Loafer und das Band um seinen Strohhut mit der zentralen Delle.
„Warum hast du es Three Cedars genannt?“ er hat gefragt.
Ich wurde dieser Frage nie müde. „Weil wir an der Ecke Cedar und Third liegen.“
Normalerweise machten die Leute eine Art „Ahhhhaaa“-Geräusch, wenn sie das hörten, weil ich so verdammt schlau bin, aber er nickte nur und stellte eine weitere Frage.
„Was meinst du damit, du röstest Kaffee?“
Ich zeigte auf meinen Ladenröster in der hinteren Ecke.
Er nickte erneut. „In der Maschine brennt Feuer?“
„Wenn ich Kaffee röste, gibt es das. Kann ich dir eine Tasse Kaffee oder so etwas bringen?“
„Wie viel kostet ein kleiner Kaffee, schwarz?“
"Zwei Dollar."
Er hob den Kopf und warf mir den ungläubigen Blick zu, den man manchmal von älteren Menschen bekommt, die sich daran erinnern, einen Cent für eine Tasse Kaffee bezahlt zu haben. Aber er sah nicht viel älter aus als ich, vielleicht Anfang fünfzig. Er zog etwas Kleingeld aus seiner Tasche und begann, Münzen zu zählen. Ich schenkte ihm eine kleine Tasse ein und sagte ihm, dass es aufs Haus gehe.
Er zuckte zusammen. „Nein, ich muss dir etwas geben, damit du hier bleibst, aber ich habe keine Brieftasche.“ Er ließ die Münzen auf die Theke fallen und trank seinen Kaffee.
„Das wird schon gehen“, sagte ich. „Halloween ist immer eine langsame Nacht, daher würde der Kaffee sowieso verschwendet werden.“ Ich habe die Münzen vom Tresen gefegt. Sie fühlten sich seltsam in meiner Hand an oder klangen falsch, und mir fiel auf, dass sie alle aus den 1950er Jahren stammten. Ich schaute auf, um ihm zu sagen, dass ich seine Münzsammlung nicht mitnehmen wollte, aber er war in den hinteren Teil des Ladens gegangen und stand vor dem Röster. Das halbe Dutzend Kunden, die bei seinem Eintreten im Laden gewesen waren, waren alle verschwunden.
Dann wurde mir ein Eiswürfel in den Nacken gedrückt und ich hörte jemanden in der Küche reden. Ich drehte mich um, obwohl ich wusste, dass niemand da war. Ich schaute durch das Fenster in die Küche, obwohl ich wusste, dass niemand da war. Ich hatte alle früher nach Hause geschickt, wie ich es immer an Halloween tat.
"Wer bist du?" fragte ich, als ich mich zu ihm neben den Röster stellte. Er hatte seinen Kaffee bereits ausgetrunken.
„Ich bin Nathaniel. Wussten Sie, dass einst an dieser Stelle drei einzelne Zedernbäume standen, die wie die Spitzen eines Dreiecks aussahen, und soweit das Auge reichte, keine anderen Bäume?“
„Das ist ein ziemlicher Zufall. Wie kannst du das Wissen?"
"Ich war dort."
„Ich würde sagen, das ist interessant, wenn es nicht irgendwie nach einer schlechten Nachricht klingen würde.“
„Er bereitet den Weg.“
"Wer?"
"Die Hexe."
"Er?"
Nathanial hob eine Augenbraue. Ich bemerkte, dass er seinen Gürtel abgenommen und ihn um seine Hand gewickelt hatte, sodass die große silberne Schnalle wie ein Schild aussah, der seine Faust bedeckte.
„Nun“, sagte er, „du bist ein bisschen altmodisch.“
Der Eiswürfel in meinem Nacken war jetzt eine kalte Hülle, die meinen gesamten Kopf bedeckte, und die unverständlichen Stimmen waren aus der Küche verschwunden und zu wütendem Flüstern geworden, das an der Decke herumschwirrte.
„Ich muss jetzt meine Zigarre anzünden.“
„Natürlich“, sagte ich, oder vielleicht auch nicht.
Er zündete sich seine Zigarre an und innerhalb weniger Minuten erfüllte Rauch das gesamte Kaffeehaus wie dichter Nebel. „Sie müssen das Feuer anzünden“, sagte er.
Ich habe den Bräter angefeuert. „Es wird noch eine Weile dauern, bis wir Kaffee rösten können.“
„Kein Kaffee. Um Mitternacht wird es heiß genug sein.“
Ich dachte, Mitternacht wäre noch Stunden entfernt, aber als ich auf die Uhr schaute, waren es nur noch wenige Minuten. Nathaniel inspizierte den Röster und hielt inne, um mit beiden Händen verschiedene Teile zu berühren. Er öffnete die Tür des Müllschachts.
„Schließen Sie es, wenn ich Ihnen sage, dass Sie es schließen sollen“, sagte er.
„Was ist das, was ist los?“
„Alle sechzig Jahre versucht diese Hexe aufgrund eines Fehlers in meiner Originaltonung, ihre Verwandten, Brüder und Schwestern, alle Dämonenhexen, zurückzubringen, indem sie an den Ort ihrer Entstehung, die drei Zedern in der Ebene, zurückkehrt.“
"Was? Es tut mir leid, aber was? Wie ist das überhaupt...?“
Er nahm die Zigarre aus dem Mund und untersuchte das Ende, das durchnässt und gekaut war.
„Einen Menschen bei lebendigem Leibe häuten, zum Beispiel. Eigentlich ist es eher eine Schale, wie eine Banane. Es gibt ein ganzes Rezept.“
„Ich vermute, dass du in dieser Gleichung nicht der Mensch bist“, sagte ich.
„Ich war schon sehr lange kein Mensch mehr.“
Das Geräusch einer Schaufel, die langsam über den Bürgersteig gezogen wurde, kam von der Vordertür des Kaffeehauses hinter mir und mein ganzer Körper wurde eiskalt. Ich zitterte. Das Flüstern wurde zu einem feuchten, saugenden Geräusch und ich drehte mich um und sah, wie sich im dichten Zigarrennebel ein grausames und gebrochenes Gesicht formte.
Es verweilte einen Moment, schwankte hypnotisch und raste dann plötzlich auf uns zu.
Jemand, wahrscheinlich ich, stieß einen ohrenbetäubenden Schrei aus. Nathaniel trat mit seiner riesigen, mit dem Gürtel verschnallten Faust vor mich. „Ich sehe dich noch einmal, Shade“, knurrte er. „Ich sehe dich wieder und ich habe dich.“ Die leeren Augen des Rauchgesichtes weiteten sich. Er wurde erwischt. Der Gürtel schien ihn zu absorbieren, wie der Spiegel Alice.
Nathaniel drehte sich schnell um und warf es in den Bräter, während er immer noch das Ende des Gürtels festhielt, dann ließ er die Schnalle zurückschnappen. Der gesamte Zigarrenrauch im Raum folgte. „Schließ es, schließ es jetzt“, schrie er. Ich habe die Rutschentür fallen lassen.
Wir starrten beide lange auf den Bräter und lauschten dem Geräusch, das sich anhörte, als würde ein Antriebsriemen durchrutschen. Ich atmete schwer. Nathanial atmete überhaupt nicht. „Ich rieche Lavendel“, sagte ich.
„Du riechst verbrannte Hexe.“
Nach ein paar Minuten verstummten die Schreie aus dem Inneren des Bräters und Nathaniel sagte, es sei fertig. Ich zog den Behälter und er war mit etwas gefüllt, das an schwarzen Sand erinnerte.
„Da ist noch mehr drin“, sagte er. „Verstreuen Sie es in Ihrem Gemüsegarten und Sie erhalten Tomaten in der Größe von Dragonballs.“
„Ich bin mir nicht sicher, ob ich verstehe, was gerade passiert ist.“
„Das tust du nicht, aber es spielt keine Rolle. Die drei Zedern, alte und neue, sind klar … für alle praktischen Zwecke.“
Nathanial erzählte mir, dass er etwas Geld brauchte, umgerechnet 1957 Cent im Jahr 1950, etwa acht Dollar. Er brauchte auch meine Kleidung, sogar die Schuhe. Er sagte, nichts, was er mitgebracht hatte, dürfe jetzt mit ihm gehen. Er tauschte Gürtel und Schnalle gegen einen Manipulationsversuch ein. So besitze ich einen Khaki-Anzug, den ich nicht tragen kann, den ich aber nicht wegwerfen möchte, eine Gürtelschnalle, die aussieht wie ein Rodeopreis, und eine Sammlung Münzen aus den XNUMXer Jahren.
An jedem Halloween schließen wir das Kaffeehaus kurz vor Sonnenuntergang, bevor der Röster zu stöhnen beginnt.
Mike Ferguson ist Autorin und Kaffeeprofi mit Sitz in Atlanta, Georgia. Mehr lesen Mike Ferguson über Sprudge.
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